Обрывки фраз на скомканном листе —
Они кричат.
Пронзают тишину.
А лунный свет на стареньком холсте
мостит дорогу в холод. В вышину.
Но нет ответа в строках на полу:
Припасть к земле?
Или над ней взлететь?
И вот прильнув к замерзшему стеклу,
я в нем пытаюсь небо разглядеть…