Как жаль, что не помним мы первых шагов,
звуков, впервые сложившихся словом —
своих неуверенных, робких мазков
на полотне, подаренном Богом.
Один только холст, где-то спрятан эскиз,
разные краски побед и ошибок.
Минуты песчинками сыпятся вниз,
и с ними мгновения, между песчинок.
Чтобы в судьбою назначенный час,
посланец явился бы к нам без печали.
Картина пред ним — завершенный рассказ,
вечный покров, что себе мы соткали.