Я часто слышу этот звук, от других сокрытый —
меня манит тот дивный луг и грех, тогда испитый…
Там, где бредет старик босой с песней заунывной,
я угощал тебя росой с горчинкою полынной.
А где к реке крутой откос, цветы ты собирала,
и ленту из своих волос в букет гвоздик вплетала.
Каким же сладостным грехом друг друга мы поили…
С тех пор живу я этим сном и лугом, где любили.
Давно засохли лепестки, пропала где-то лента,
а вместо утренней росы лишь капельки абсента.