Опять тропинки грустью зашуршали,
рисует осень краской золотой,
лес околдован запахом печали
и опоён прохладной тишиной.
Чуть слышны вздохи вязов задремавших,
я выучил давно их наизусть —
опять листва слетит с ветвей уставших,
и под ногами обратится в грусть.